Después de años de preparación mi mente cayó en la trampa, escribir se ha convertido en un forma de vida, siento que creé un monstruo y ahora vive dentro de mí. Traté con mucho esfuerzo pasar días enteros sin crear, mi mente fue perseguida por tormentos inesperados, dormir se volvió imposible, cerrar los ojos le daba fuerzas a mi imaginación.
Empecé el largo viaje que uno debe tomar para crear una novela, la única forma de dar paz a ese ser en mi interior fue escribir, han pasado tantos meses desde que empecé, me aislé del mundo para crear uno nuevo. Al parecer el monstruo creció, ahora trabajo a diario en un nuevo capítulo, la historia se ha vuelto predecible, llegué a necesitar más.
Buscando entre géneros literarios encontré la solución, el relato corto era el alimento que me hacía falta, hace años leí los relatos de Edgar Allan Poe, llegaron a una parte desconocida de mí. Siento que desperté al ser que vivía en Poe, esa fuerza que te obliga a crear, el monstruo que se alimenta de tus ideas.
Aquí estoy, solo con mi enfermedad, esclavo de la creación, obligado a trabajar hasta el cansancio y disfrutar cada instante. Me da fuerzas saber que estás leyendo, sentir que mi trabajo no solo alimenta al monstruo, saber que tú también puedes utilizar mi esfuerzo.
Espero que con estas palabras entiendas mi dilema, quisiera haber sabido todo lo que descubrí, regresar en el tiempo, detener el nacimiento de este monstruo. Es muy tarde, no me queda otra opción que alimentarlo, perder contacto con el mundo, alejarme de todas esa personas que solían ser importantes, vivir la vida de un esclavo, pagar mi condena con palabras.
El escritor siente íntimamente que escribir significa para él la mejor cosa que le ha pasado y puede pasarle, pues escribir significa para él la mejor manera posible de vivir.
—Mario Vargas Llosa